Notre cuisine, c’est un savant mélange de bric et de brocs, de cadeaux venus d’ici et d’ailleurs, d’objets chinés ici et là, de voyages, de petits mots d’amour, de souvenirs. C’est, pour moi, une pièce très importante dans l’appartement, une histoire d’éducation sans doute!

Dans la maison où j’ai passé toute mon enfance, la cuisine était la pièce centrale de la maison. Elle était spacieuse, avec une grande table qui prenait presque toute la superficie au sol. On y mangeait mais pas seulement. On y refaisait le monde, on y buvait le thé, on y lisait des magazines, on y faisait des goûter dînatoire le dimanche soir, on y jouait aux jeux de société… C’était le centre névralgique de la maison, le carrefour de rencontre de chaque membres de la famille. C’était plein de couleurs! Maman avait eu l’audace de tout peindre en rouge et de choisir un frigo jaune moutarde (avant que le moutarde ne soit à la mode, toujours un coup d’avance j’vous le disais!) et de transformer l’arrière de la porte en ardoise géante sur laquelle j’adorais écrire ma citation du moment. C’était un lieu de rencontres. Les gens allaient et venaient.

Maman y organisait la traditionnelle « table ouverte » du mercredi où venait qui voulait, sans prévenir. Chaque semaine c’était la surprise de savoir quels amis auraient répondu présents. Je rentrais en courant de l’école pour ne surtout pas rater le dessert et pour m’enrichir des nombreuses discussions passionnantes qui s’y déroulaient. Cette cuisine nourrissait nos âmes avec autant de merveilles qu’elle régalait notre palais.

Depuis… Toutes les cuisines que j’ai eu ont un peu de cette cuisine si particulière. Une touche de rouge par ci, des masques mexicains par là, le charme du désordre organisé, des fenêtres ouvertes sur dehors, de la vaisselle dépareillée… Comme pour prolonger ces instants de bonheur et retrouver, chez moi, un peu de la magie qui régnait dans ce lieu.

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