« T’as craqué là Puce ?! »… Ça a commencé comme ça, ou plutôt, ça a fini comme ça. Des jours, des semaines, que je me prends la tête, que j’échange sur le sujet, que j’essaie de trouver un positionnement clair. Clair, net et précis. Pour que mon cerveau, Restons Futiles et moi, on arrête de se questionner, qu’on se détende, qu’on soit raccord. L’objet du délit ? Les propositions commerciales, les cadeaux, les concours, les chaînes de blogs, les invitations et ce que j’en fais moi, Restons Futiles. Et c’est un vrai sujet. Qui mérite réflexion et qui mérite un post même !

Gainsbourg et son célèbre billet de 500F

Des semaines que je tergiverse autour de cette question redondante qui vire à l’obsession. Des semaines que ce sujet s’incruste dans mon quotidien, squatte ma tête et m’oblige à me questionner, à trouver une réponse que je n’arrive pas à formuler. Ce que je sais simplement, c’est que ce sujet m’énerve, fort. Pourquoi, comment ? J’sais pas. Mais ça me met hors de moi. De ne pas être assez forte pour dire non, pour trancher, pour lutter. La même amertume que quand je lis un post, à fond, et que je finis par tomber inlassablement sur la fameuse mention « article sponsorisé » (pour ceux qui ont l’honnêteté de l’avouer). Assommée. Et déçue. Déçue d’avoir perdu 5 minutes de ma vie à lire une publicité déguisée. Déçue de m’être fait avoir comme une bleue. Il faut pas « tromper la confiance que tes parents ils ont mis à l’intérieur de toi », c’est sale. Et puis merde, il est où l’intérêt ? Hein ? L’intérêt de voir s’afficher sur son fil d’actu 10 posts sur le même sujet, le même resto fraichement ouvert, le même produit, le même événement. On apporte quoi comme plus-value ? Comme contenu, comme analyse ? Elle est où la substantifique moelle ? #allerbimpayetonRabelais Elle est où notre différence ? Notre force ?

Soyons francs, je ne croule pas sous les sollicitations mais une seule suffit. Une seule suffit à faire vaciller tout principe, à passer du côté obscur de la force, à faiblir, à dire oui. C’est ce que j’ai fait hier. Toute seule, planquée, pas sereine, pas fière, j’ai fait un post Facebook dégueu, un post qui puait le commercialo-mytho, à peine déguisé, un post qui m’a donné la gerbe en vrai, avec cette amère impression de me trahir, de vous trahir, de vous entuber, de vous enrhumer, bref : de vous la faire à l’envers.

Mon téléphone sonne, dans la seconde : c’est l’Homme. «Tu peux pas faire ça, pas toi, pas Restons Futiles, pas avec nos heures de discussion, c’est pas possible ! Enfin, au final, tu fais ce que tu veux, mais ce post là, je ne le likerai pas… ». Cette sentence, sévère, comme un couperet… « Tu sais quoi amour ? Je ne me likerai pas non plus. Mais alors vraiment pas. Parce que je me sens sale. Mais tu sais… J’suis un peu obligée en fait… La nana elle était adorable et puis, j’ai joué le jeu, j’suis coupable aussi, je lui ai donné mon adresse postale quand elle me l’a demandé. C’est pour un projet cool… ‘fin… »… Tout était dit. Projet cool ou pas, nana cool ou pas, produits de ouf ou pas, je NE SAIS pas écrire à la commande, c’est pas dans mes valeurs, pas dans mes principes. Alors j’ai rouvert mon ordi, j’ai cliqué sur la petite flèche en haut à droite, j’ai cliqué sur « supprimer » et… j’ai de nouveau pu respirer. Ma réponse je l’avais : PLUS JAMAIS.

Je voulais me créer une « charte Restons Futiles », un truc simple et systématique, pour arrêter de me prendre la tête et être droite dans mes bottes #encaoutchoucetàpaillettes. Elle viendra peut-être, elle est en cours dans ma tête. Mais au delà de mots, j’ai posé hier l’acte fondateur. Même si, au final, j’en avais posé la première pierre en créant ce blog et en y postant, à la longue, presque plus que des billets d’humeur. Parce que c’est ça qui m’excite le plus, c’est ça que j’ai envie de partager avec vous : des mots, des points de vue, des sentiments, du tout-doux, du beau, du qui-fait-du-bien, du qui-interroge, du qui-a-du-sens.

Alors non, je ne serai jamais la bonne élève du blogging. Il faut que je fasse le deuil, que j’assume. Non, je ne tiendrai jamais de calendrier rédactionnel et je ne programmerai jamais mes publications. Tout simplement parce que j’en suis incapable ! Que ça ne me ressemble pas, que jamais j’anticipe rien et que c’est mieux comme ça. Non je ne serai jamais régulière non plus. Parce que je suis la première surprise quand je sors un post ! Ça me tombe dessus comme ça, sans prévenir, au feeling. Une envie, un peu de temps, mes doigts qui courent sur le clavier et bim bam boum, je clique, je publie et c’est cadeau ! C’est pas l’heure ? M’en fous. C’est mon heure. Et ce sera la vôtre quand vous aurez 5 minutes et envie de prendre une pause. C’est pas régulier ? Non. Et parfois je m’en veux… Mais finalement, c’est tout le charme du spontané et puis… Vous êtes encore là alors je me dis que vous devez respecter ça.

La même pour Insta. Là où je devrais filtrer chacune de mes photos de la même façon, là où je devrais vous proposer une « cohérence graphique », je vous envoie du gorgonzola, du cute et de la sneakers chinée pas cher. De la vraie vie en somme… Mais, n’était-ce pas un peu le but initial du blogging?