Au travers de mes nombreuses pérégrinations sur la toile, je te croise de plus en plus souvent, toi, le fâché. Et je prends toujours soin de te lire, d’entendre tes arguments, de tenter de te comprendre. Et de comprendre pourquoi demain, quand l’heure sera aux urnes, tu voteras Marine, sans même l’ombre d’un complexe, sûr de toi, sûr de ton choix.
Y’a des matins comme ça, on reçoit un alerte mail qui ne devrait pas nous toucher plus que ça, mais ce jour là, cette annonce là, elle nous met en colère… Fort… Et l’envie d’un billet se fait de plus en plus grande, on a déjà notre titre, les doigts nous brûlent, il FAUT qu’on écrive dessus. Avec la peur viscérale, classique, d’écrire sur un sujet politique, parce qu’à part avoir fait l’ENA, Science Po et être doté d’un bac +15, on ne se sent jamais assez légitime en France pour parler politique. Les affaires politiciennes, on n’est jamais assez calé pour en parler, c’est un truc de la « haute », il faut avoir bien « tout analysé » avant d’oser s’exprimer… Eh bah non, pas aujourd’hui. Parce que je suis fachée, et que j’ai envie de le dire. Point.
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